Sigo mal, y seguiré peor, pero voy aprendiendo a estar sola, y eso ya es una ventaja y un pequeño triunfo.

 

Suelen haber noches como esta, en la que me rompo en mil pedazos y a la mañana siguiente junto las piezas de nuevo. Supongo que soy una artista, de esas que crean tormentas interminables y siguen de pie como si no hubiera pasado nada.

Quizá no era amor. 

Tal vez era esa pequeña necesidad de sentir algo diferente. 

Algo que marcara mi vida por un momento.

Siempre había querido palabras, le encantaban, se había criado con ellas. Las palabras le daban claridad, le aportaban razón y forma. 

En cambio, yo pensaba que las palabras deformaban los sentimientos.

Te dejo libre.

Asi de secillo. Aquí terminan mis penas pero comienza mi calvario.

No puedo quedarme a tu lado pretendiendo que me ames como yo lo hago.

Pues al contrario, aquellas alas tuyas han decidido emprender el vuelo libre y sin obstáculos donde mi presencia a tu lado solo sería trunque en el.

Te dejo libre aún con mi pena.

No lloraré tu regreso pues una lágrima mía podría ser el motivo de quedarte sin quererlo.

¡Ella está totalmente sola, y eso no está bien...!

Me gustas. No te amo.
Probablemente no nos casemos,
y no me vas a gustar para siempre.
Simplemente me gustas.
Así como me gusta ver el cielo, me gusta verte.
Podrás gustarme mucho tiempo,
como podrás gustarme sólo hasta mañana.
Pero me gustas.

Lo único que quería era que tomara mi mano. 

Y cuando lo hizo, el corazón se me quería salir del pecho.

Imagínate lo que sentí cuando me abrazó.

Hay tantas cosas que decir y tan poco tiempo...

 

Vamos a tener que vernos
aunque estén todos en contra,
vamos a tener que vernos
que ellos te tienen de sobra,
y yo te echo de menos.

  

Tiemblo cada vez que me enredo y me atrapa en sus pupilas.

No sé si aun te amo y estoy sufriendo tu ausencia,

o si el amor que te tenia ahora se convirtió en odio,

y este odio me hace amarte cada día mas,

o este amor me hace odiarte cada día mas.

Te extraño demasiado... 

Tanto, que quiero verte y hablar. 

Hablar de lo que sea... 

Si quieres jugamos a callarnos... 

¡Pero te extraño demasiado!

Cada vez que te enamores no expliques a nadie nada, deja que el amor te invada sin entrar en pormenores.

 

Odio muchas cosas.
Pero a ti no podría diarte.

Porque odio
casi como quiero.

Y contigo
siempre he sido
a doble
o nada.

Amaneceres tardíos y ocasos tempranos, son mis escenas preferidas.

Tomados de la mano, y la vida era perfecta como en las películas.

Todo el tiempo que nos entregábamos; yo distinguía tu cara entre la multitud.

Subir y bajar escaleras, contar centavos, mirar las fuentes; ascensores y ventas a mitad de precio, atrapados entre aquellas montañas.

Huyendo y ocultándome contigo nunca creí que me atraparían aquí. 

 

Sin saber que habías cambiado por sólo una mordida los ahuyenté a todos, sólo para abrazarte fuerte y cerca...

¿Pero alguien se da cuenta?

¿Pero a alguien le importa? 

Y si tuviera las agallas de apuntar esto a tu cabeza...

¿Pero importaría todo lo demás si ya estás muerta?

¿Y debería estar impresionado por lo último que dijiste?

Antes de apretar el gatillo, tus ojos manchados y vacíos.

Y diciendo que me amabas, me complicaste las cosas.

Estas palabras no cambian nada ahora que tu cuerpo yace.

No hay lugar en este infierno, no hay lugar en el siguiente.

Nuestros recuerdos nos vencen.
Acabaré esta agonía.

¿Pero alguien se da cuenta?

¿Pero a alguien le importa?

¿Alguien se da cuenta de que hay un cadáver en esta cama?

  — A la cuenta de tres, corremos en busca de la felicidad ¿Si?

— Si.

— 1, 2, 3... ¿Por qúe me abrazas?

— Porque yo ya la encontré.

Créeme que me encantaría hablar contigo y decirte las cosas de una manera distinta. Pero no puedo, es difícil buscar palabras cuando solamente lo que quiero es abrazarte y quedarme en silencio al lado tuyo.

Soy como un libro... Aparentemente aburrido. Fácil de echar a un lado, no te das cuenta si está o no ahí; pero una vez que lo abres, te das cuenta, por cada página, que escondo un secreto, que no soy como pensabas, y que soy mucho mejor de lo que las personas me quieren echar abajo. Que tengo magia, que tengo imaginación, que estoy llena de inspiración y llena de acertijos, que soy un misterio, pero no lo sabes, porque soy esa clase de libros que nadie lee...

  

Yo no soy la Cenicienta, ni Hansel, ni Gretel. 

Soy más bien el lobo. 

Un lobo confundido, ultrajado y autodestructivo.

 

 

Yo no extraño a nadie, absolutamente a nadie.

Incluso cuando extraño a alguien, tan solo 

me extraño a mí mismo y a lo que yo sentía 

en compañía de esa persona.

Así de egoísta soy y no me apena decirlo.

 

 

 


Voces escritas, suspiros en tintas...
La escritura es para que hable el alma, 
si no, 
no vale la pena.